sábado, 4 de marzo de 2017

No sé si es egoísmo o solo falta de amor.

Te miré como
imagino que miró
la primera persona que entró en la Capilla Sixtina.
Me paseé por tu piel
sintiéndome en París amanecido.
Conté primaveras entre tus manos,
destruí soledades en tu regazo,
navegué en tus lágrimas
para salvarte del naufragio.
Levanté palacios de sábanas,
bailé con tus caderas,
brindé por nuestras vidas
y aquí me tienes,
dedicándote un poema.

Has sido el puente más bonito del que me hubiera gustado tirarme.

Pero no quiero quedarme aquí,
retorciéndome en recuerdos
que ni siquiera hacen tanto daño, pero se escriben fácil.
No quiero seguir emocionándome con las pequeñas cosas,
rompiéndome la cabeza por buscar algo original
que haga levantar los corazones.
Enfrentarme al Word en blanco,
llevar siempre encima el cuaderno de ‘por si acaso’
o pensar: ‘eso quedaría bien con una metáfora.’

Quiero que me miren
y piensen que valgo la pena,
que pongan mi nombre a una cruzada,
que hagan versos a la forma que tengo
de soplar las mareas,
que vengan,
que vengan y me dediquen un poema,
que me digan que falta aire en el mundo
cada vez que rompo a reír.
No alguien sumiso ni pasota,
que sea alguien que no pueda evitar mirarme de reojo,
 y que le inspire mi forma de sacar la tristeza a bailar.

Que me gustaría ser musa,
aunque solo sea por una vez,
por un día,
que me piensen como yo pienso
que me miren como yo miro,
y sin embargo, (qué ironía, eh)
ni siquiera yo
soy capaz de hacerme un buen poema.


1 comentario:

  1. La miro, y pienso que vale la pena.
    Que sin duda es mi cruzada favorita.
    Que me gustaría saber hacer versos
    la forma que tiene de soplar las mareas.
    Dedicarla un poema.
    Decirla que falta el aire en el mundo cada vez que rompe a reír.
    Que no puedo evitar mirarla de reojo.
    Y es que me inspira la forma que tiene de sacar a bailar la tristeza,
    y por eso estoy aquí,
    perdiendo el miedo al folio en blanco con un mal plagio,
    a lo Jamal descubriendo a Forrester.
    Por todo eso soy capaz de hacerla un ¿buen? Poema.
    Para explicarla que ella es musa, poesía y tinta.
    Hacer que lo entienda,
    Explicándola que es ella
    quien ha hecho que rompa mi odio a escribir por encargo
    Porque no solo por una vez,
    la pienso como ella piensa
    y la miro como ella mira.
    Porque no por solo un día,
    ella es musa,
    ella es musa, poesía y tinta.

    Y yo, como diría Robe,
    solo pluma,
    papel,
    y sentimiento.

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